bem-feito

Era feia, e sabia. Sabia, mas fazia com que todos ao seu redor gostassem dela, e das regatas brancas. Brancas como a vela de um barco deve ser. Fazendo doer e estupefar-se a retina. Explodindo com toda a luz de um dia sem nuvens. Como é que as regatas brancas podem ser tão mais especiais do que as outras regatas? Como é que ela poderia ser mais especial que as outras? – Porque era feia. E sabia. Sabia que era para ser feia, feia e pronto, nem um pingo de beleza a mais do que isso. Estava pronta, defeito de fábrica, não tinha conserto. Mas também sabia que feiura e sabedoria, juntas, são fortes candidatas a algo superior. Algo superior à beleza. Algo que me afinou as veias e engrossou o sangue. Algo que entrou pela minha retina como uma agulha fina e comprida, me espetou o bojo da cabeça abrindo um coágulo minúsculo, mas dolorido o suficiente para eu não mais suportar. Espetei-a também, de volta. Bem-feito. Assim não é tão difícil de olhar. Assim o branco não é tão branco, ali, na ponta da faca, olhos nos olhos.